REC

Lo resumiré en:

sustos + sangre NO es miedo

Esta tarde, después de escuchar de todo sobre esta película, he ido a verla.....y en fin.... que buena campaña de marketing... es lo único que puedo decir....
Había leído y oído que la película acojonaba mucho, que te mantenía con mucha tensión..... nada de nada... no da miedo, al menos a mí no me lo ha dado... y la tensión.. pues bueno, obviamente no es un picnic pero hay muchísimas más películas de miedo de verdad que te dejan muchísimo más clavado al asiento. También estaba el tema de que la película era gore.... a ver, sangre sale... y tíos corriendo gritando como descosidos, mordiscos, etc... pero para mí gusto no es gore.. sólo recuerdo una escena con un momento más o menos gore, con la imagen con detalle, el resto son todo gente con sangre por el cuerpo gritando, corriendo y demás...
Con esto no quiero decir que no pueda dar miedo a algunas personas, pero a mí esa clase de películas no me parecen de miedo, son sustos y ya.
Si hablamos del tema de la actriz sólo hay una cosa que decir, lo hace fatal... que vuelva a los 40 principales..
Y luego está el final... de nuevo un caso de "No sé cómo resolver todo este lío así que tiro por lo fácil"... aunque he de admitir que la parte final si está conseguida... (no leas a partir de aquí si no quieres leer detalles de la película), cuando se quedan sin luz y aparece la niña esa de los huevos paseándose sí que crean una buena atmosfera de angustia... pero bueno, luego la cagan con el final...

No me extiendo más que creo que no hace falta, básicamente no me parece ni mucho menos lo que dicen de ella.

REZA LO QUE SEPAS de David González

Al fin tengo entre mis manos "Reza lo que sepas" de David González. Lo recogí ayer y aún no he tenido tiempo de ponerme con él. Pero mientras, os dejo con el primer poema que he leído según lo he abierto.


EL INOCENTE

¿A quién maté yo para llevar
esta vida de mierda que llevo?
A nadie, supongo. A nadie.
Si hubiese matado
sería todavía peor, ya sabes:
cárcel
y todo eso...Aunque bien mirado
si realmente lo hubiera hecho
me quedaría, al menos, el consuelo
de merecer el castigo.



Reza lo que sepas. Editorial Eclipsados. Zaragoza 2006.

Ana Pérez Cañamares en el Bukowski Club

Este Sábado 15, a las 21 horas, en el Bukowski Club, en Madrid, tendrá lugar la presentación del libro "La alhambrada de mi boca" de Ana Pérez Cañamares. Yo, si fuera tú y estuviese por Madrid iría sin duda. Yo, por mi parte, estaré currando a esas horas así que me va a ser imposible, pero sinceramente no me lo perdería por nada.

Así que hala, todos al Bukowski este Sábado.

Van Gogh

Quiero aquí hablar del que es para mí el mayor artista que ha dado la historia, Vincent Van Gogh. Como no es plan de escribir aquí toda su biografía, copio lo que escribí una vez para un foro que remarca datos esenciales para enterderle. En internet, en www.vggallery.com podéis encontrar muchas información, y además gran parte de ella en Español.

- Nace el 30 de marzo de 1853, y ese no es el dato realmente curioso, sino que el 30 de marzo de 1852, un año antes, moría el que debía haber sido su hermano mayor, y que fue el primer Vincent Van Gogh. Se dice que al ver la tumba de su hermano con su mismo nombre, siempre tuvo la sensación de ser únicamente un sustituto.

- Cork, uno de sus hermanos, se suicido, y Will, que vivió 80 años, paso 50 en un manicomio.

- Antes de pintor, Van Gogh fue vendedor en una galería de arte, librero y predicador en el Borinage, una zona de mineros donde se involucró tanto con la gente de allí que a la iglesia le pareció mal y no le continuaron el contrato. (Regalaba sus ropas y todas sus pertenencias a los mineros, llegando él a vivir en la auténtica pobreza)

- Se enamoró de una prima suya, y como ésta le rechazó, se quemó la palma de una de sus manos.

- Tuvo como pareja a una prostituta, Sien, y como su padre no lo veía bien, contrató a un abogado para demostrar que su hijo tenía problemas mentales y separarle de ella.

- Solo vendió un cuadro en vida, "El viñedo rojo", por 400 francos y en cambio, El retrato del Dr. Gachet se vendió por 82.500.000 de $ en Mayo de 1990, el cuadro más caro de la historia hasta hace poco que le superó un Picasso.

- El incidente de la oreja, ocurrió porque cuando vivía con Paul Gauguin, este decidió marcharse por la mala relacion que tenían los dos, y como Van Gogh no quería, le siguió por la calle con una navaja de afeitar en la mano, pero fue descubierto y avergonzado volvió a su casa donde se corto el lóbulo de la oreja izquierda. Lo lava, lo mete en una caja y lo lleva al burdel donde siempre iba y se lo entrega a Rachel (su puta preferida) diciendo: "Cuídelo bien".

- Van Gogh llegó a pintar 500 obras en 30 meses, más o menos 16 obras al mes.

- Y aunque es saltarme muchísimos datos, contaré la muerte. Según se sabe, la mañana del 27 de Julio de 1890, Van Gogh pide una pistola con el pretexto de espantar unas aves que le impedían pintar. Allí, en un campo de trigo, se dispara en el pecho tras firmar su supuesto último cuadro, cuervos sobre un campo de trigo. Sangrando, tambaleándose, vuelve a la pensión Ravoux. Se apoya en una mesa de billar, le preguntan que le pasa pero el dice que nada. Sube los 17 peldaños hasta su habitación y se tumba en la cama. Allí, le descubre la hija del dueño de la pensión mandada por el padre debido al raro comportamiento de Van Gogh. Es avisado el Dr. Gachet, el cual avisa a Theo que acude a ver a su hermano. Pasó dos días en la cama, fumando en pipa, diciendo que si le curanban lo haría de nuevo. Al final, la madrugada del 29 de Julio de 1890 Vincent Van Gogh muere. Acompañado de Theo, su hermano. El cadáver de Van Gogh es bajado a una de las mesas de la pensión Ravoux, el Dr. Gachet cubre con girasoles el feretro de Van Gogh. Muchos pintores, que habían ya oído hablar de él, le visitaron trayendo flores amarillas. Es enterrado en el cementerio de Auvers-sur- Oise junto a su hermano Theo que moriría seis meses después.


Y bueno, quedan muchísimos datos, cientos de cuadros que apreciar, y cientos de cartas que leer. Solo decir que para mi Van Gogh representa el arte llevado a su punto más alto. Pero lo que más me impresiona, es que durante toda su vida fue su hermano Theo el que le mantuvo, por lo que la sensación de Van Gogh era de ser un inutil, de no valer para nada, tampoco vendía cuadros, únicamente uno, y en cambio no paró de pintar, creando aunténticas maravillas como Noche Estrellada. No sé, siempre que tengo un mal día me da por mirar algún libro o imagenes por internet. Y quedó tan maravillado que se me olvida todo, de verdad.

Espero que os guste el post, es largo pero merece la pena, si se quiere yo pongo más información.

Un abrazo.

DRACULA CONTRA FRANKENSTEIN

Gracias al Kebran he descubierto a Jess Franco y su mundo particular. Y hoy, recién levantado, he disfrutado de DRACULA CONTRA FRANKENSTEIN. Ante todo, hay que avisar que no se puede ver esperando una película de terror común. Es ante todo especial, sin diálogos, planos muy largos, movimientos de cámara un tanto peculiares, pero ante todo genial. Yo he disfrutado viéndola, con sus efectos especiales de Plastilina pero a la vez tan buenos. Aconsejo verla, anto todo sin prejuicios, sabiendo que como me avisó el Kebran, son películas ESPECIALES.

Muchas gracias Kebran por este DVD, seguiré comentando de él.

POESIA EN LOS BARES II TRIBUTO A DAVID GONZÁLEZ

Estaba esperando a tener el nombre para anunciarlo. El Sábado 23 de Febrero a partir de las 00:00, en Illescas (Toledo), se celebrará POESÍA EN LOS BARES II, TRIBUTO A DAVID GONZÁLEZ. Por ahora puedo decir que allí estarán el gran David González, la pedazo de poeta Ana Pérez Cañamares, el siempre grande Kebrantaversos y un servidor. Éstos son los que por ahora sé que están confirmados, pero habrán muchos más, el gran Kebrantaversos lo está moviendo todo y se planea que sea una muy buena noche.

Si alguien quiere ir y sabe seguro que podrá, os puedo decir el hotel donde nos vamos a hospedar unos cuantos, que está muy cerca del sitio y a muy buen precio (aprox. 40 - 50€ según habitación individual o doble).

Según las noticias se vayan aumentando os iré informando de más cosas, pero bueno, así ya lo sabéis y no hacéis planes para ese fin de semana.

Así que hala, como mi amigo Bukowski, a llenar de gasolina los depósitos y a pillar la carretera.

Nos vemos en los bares, de Illescas, claro.

Nuevo poema

Actualizo hoy con un poema nuevo, escrito hace unos días. Llevaba ya un tiempo sin subir nada ío y bueno, hoy me apetecía. Aquí lo tenéis, disfrutadlo.



FRENTE A UNA FOTO EN BLANCO Y NEGRO

Es la entrada al zoo
de Madrid,
donde te hacen la foto recuerdo
para que luego compres y te lleves a casa.

Debía ser el año 82 ó 83,
ya que no aparento tener
más de 2 ó 3 años.
Con mis padres y mi hermana,
hacíamos algo tan común
como hacen cientos de familias
cada fin de semana.

Pero lo especial de la foto,
por lo que elijo ésta y no otra,
es porque mi padre
me lleva de la mano.

Recuerdo imágenes
de la mano de mi madre,
de mi abuela,
mi abuelo,
incluso de mi hermana,
pero no recuerdo
ninguna agarrado a la
de mi padre.

Así que por eso
clavo mi mirada
y lo conservo como un documento
único,
como una prueba,
un recuerdo
de un momento
que no puedo repetir
y no porque sea demasiado mayor.

Algo tan común
y sin aparente importancia
que alguien dejó
inmortalizado en una foto
en blanco y negro,
y que gracias a dios
mis padres
decidieron comprar.

Sigùr Rós

Nunca he hablado de música en el blog, pero hoy quiero hacer una excepción.

Quiero subir un video de Sigùr Rós, grupo islandés que sigo ya desde hace años.

Yo los considero uno de los grupos más grandes que hay actualmente, a mí me provocan sensaciones que no logro sentir de otra manera. En fin, que me encantan, simplemente, y que quiero compartir con vosotros un poco de su música.

Aquí va la canción con la que les descubrí y que me atrapó totalmente.

Aconsejo Beber Hilo

Hace tiempo alguien me aconsejó leer algo de Gloria Fuertes, “échale un ojo a sus poemas, te sorprenderás”. Yo, me quedé con el consejo pero en ese momento no hice nada. Más adelante, estando con un amigo en La Casa del Libro de Madrid, descubrí un libro “Aconsejo beber hilo, Diario de una loca” de Gloria Fuertes. El título me impactó y recordando lo que me habían dicho una vez, lo abrí para leer algo. Enseguida me quedé impresionado por el contenido de los poemas, por lo que contaba, por la fuerza sobre todo que desprendía. Obviamente ese libro lo compré, y de todos lo que compré ese día, para mí, fue el más importante.
Hoy, en una librería de segunda mano, he encontrado OBRAS INCOMPLETAS, una recopilación de toda su poesía publicada hasta la fecha quitando su poesía para niños. El precio no podía ser mejor, 4,50€, así que una vez más me lo he llevado a casa.
Caminando por la calle he leído unos cuantos, y he vuelto a encontrar la fuerza que hace tiempo buscaba en algunos poemas.
Así que hoy le dedico este post a esta gran poeta, y para que lo disfrutéis, aquí tenéis algo de lo que se puede encontrar entre estas páginas:

NO DEJAN ESCRIBIR

Trabajo en un periódico,
pude ser secretaria del jefe
y soy sólo mujer de la limpieza.
Sé escribir, pero en mi pueblo
no dejan escribir a las mujeres.
Mi vida es sin sustancia,
no hago nada malo.
Vivo pobre.
Duermo en casa.
Viajo en metro.
Ceno un caldo y un huevo,
para que luego digan.
Compro libros de viejo.
Me meto en las tabernas,
también en los tranvías,
me cuelo en los teatros
y en los saldos me visto.
Hago una vida extraña.

NO SABEMOS QUÉ HACER

A veces el poeta
no sabe si coger la hora de acero,
sacar punta a su lápiz y hacerse un verso
o sacarse una vena
y hacerse un muerto.

VENTANAS PINTADAS

Vivía en una casa
con dos ventanas de verdad y las otras dos pintadas [en la fachada
Aquellas ventanas pintadas fueron mi primer dolor.
Palpaba las paredes del pasillo,
intentando encontrar las ventanas por dentro.
Toda mi infancia la pasé con el deseo
de asomarme para ver lo que se veía
desde aquellas ventanas que no existieron.

¿Qué leer?

Necesito consejo sobre libros, títulos, escritores. De todo, poesía, novela, lo que sea.. últimamente voy a las librerías y veo cosas pero no me decido por qué comprar.
Aconsejadme libros que os hayan marcado de verdad, que os hayan dejado una herida, de esos que notas que te cambian.

O bueno, simplemente libros que os gusten.

Poesía, novela....

Prueba para la portada

Bueno. Ya va quedando menos. Casi todos los poemas ya tienen título, ya están casi todos corregidos también y ahora ando con la portada. Con esto del curro no tengo ahora tanto tiempo pero bueno, por las mañanas voy haciendo cosillas. Aquí os dejo lo que es una de las pruebas para la portada.. me gusta como va, pero bueno, tengo que darle algunas vueltas más. Por cierto, como se envejecen los bordes de una foto con photoshop? jajaja... en fin.. hace ya tiempo que no lo uso..

Y esta tarde a servir cafés y tés hasta las 2 de la mañana.. si es que sólo teneis ganas de juerga...

Se aceptan consejos para la portada, posibles mejoras o lo que sea.

ESTRELLAS Y TACHUELAS de Karmelo Iribarren

ESTRELLAS Y TACHUELAS

Las estrellas refulgen en el cielo
como tachuelas
en la chupa de un heavy,
pero a mí ahora mismo no me dicen nada,
me dice más el silencio
de estas calles espejantes
por el primer chaparrón otoñal.
Las farolas se miran en los charcos
y más de una ventana encendida también.
Es probable
que detrás de alguna de ellas
se esté desnudando
poco a poco una mujer,
mientras observa no sin curiosidad
a ese hombre cabizbajo que atraviesa la calle
como con pinta de no saber a dónde ir.
Hasta es posible
que desee que esté allí.
Todo esto son sólo especulaciones
sin ninguna base real, lo sé,
pero me sirven
-de hecho me ha servido ya-
para llegar acompañado hasta el portal.


Nota: Este poema pertenece al libro "Ola de frío", de la editorial Renacimiento. 2007.

Poema de Antonio Orihuela

(AL FINAL DE LA COMIDA)

Al final de la comida
le he enseñado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.

La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos años de escuela
recorren las palabras
como un niño que gatea
hasta hacer comprensibles mis versos.

Loca de contenta,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sofá.

Cuanto termina,
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.

Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...

Yo no digo palabra,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse,

en los profesionales del estilo,
en los críticos de las letras,

y en lo lejos que estará siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.



Este poema pertenece al libro "Lo que piensa la ballena del arponero" de Antonio Orihuela. Lo podéis encontrar también en "Antología poética para una política de luciérnagas", de la editorial DELSATELITE.

Poema en el recital de David González

Como dije hace poco, David González, en su último recital, tuvo el detallazo de leer un poema mío. Aquí os dejo el video del momento. Simplemente agradecer a David el que lo leyese, ese gran gesto que tuvo que para mí fue muy especial. Muchas gracias.


Y aquí os dejo el poema, por si no se escucha muy bien el video.


EL DESEO

Coge el coche,
te invito
a escuchar
un disco nuevo
que me he comprado.
Y de paso,
si quieres,
cenamos en algún
bar de carretera,
en el que quieras,
di un kilómetro
y nos paramos.
Seguro que allí
no hay tanta luz,
y con un poco de suerte,
si la noche está despejada,
podremos ver las estrellas.
Creo que si lo pienso
nunca he visto una estrella
fugaz.
Y tal vez ese sea el problema
en todo esto,
que nunca he podido
formular
mi deseo.

Blog de David González

Desde aqui decir ante todo dos palabras: MUCHAS GRACIAS. David González ha subido uno de mis poemas a su blog "Yo no quiero ir al cielo", acompañándolo de un comentario que a mí me ha dejado tocado. Pocas veces la gente te echa un cable de una forma tan sencilla y sincera.
Pues eso, que no sé bien qué poner, pero ante todo dar las gracias a David por el gesto, y por hacerme parte de ese gran blog que tiene.

TODO, NADA de Roger Wolfe

TODO, NADA


Cuando todo son
malas noticias
o simplemente –y peor-
todo es una gigantesca
ausencia de noticias
hace falta algo
para sacar fuerzas
de donde no las hay
y seguir con la comedia.
El teléfono es Dios
que se ha callado.
El buzón se ha transformado
en papelera.
La gente
a la que alguna vez
hemos querido
es un recuerdo
que se pudo haber soñado.
Cualquier cosa puede servir
y nada sirve:
la muerte de alguien
que nos roce muy de cerca.
Una amenaza de desahucio
por impago de alquiler.
El diagnóstico de alguna
enfermedad, si no fatal
entretenida al menos.
Un ataque
de migraña.
Un tumulto histérico
en la calle.
Una vieja
comiéndose un plátano
en un banco,
bajo la lluvia.
Lo que sea
menos este asco incoloro
en que se pudre el corazón.
Bombeando
por pura incapacidad
para otra cosa.


- Poema del libro "Días sin pan" de la editorial Renacimiento. 2007.

"LOS TIRANTES" de Raymond Carver

"Todos nosotros" de Raymond Carver, es un pedazo de libro que estoy disfrutando poco a poco. Ayer, leyendo en la cama, me impactó mucho este poema. Aquí os lo dejo, para que disfrutéis con él.
El libro es de Bartleby Editores, y merece mucho la pena.



LOS TIRANTES

Mamá me dijo que no tenía ningún cinturón que me sirviera y
que iba a tener que llevar tirantes al colegio
al día siguiente. Nadie llevaba tirantes en segundo
ni en ningún otro curso. Me dijo,
los pondrás o te daré con ellos. Yo no
quería más problemas. Mi padre dijo algo. Estaba
en la cama que ocupaba la mayor parte de la habitación
de la cabaña en la que vivíamos. Nos preguntó si no podíamos
callarnos y resolverlo por la mañana. ¿No tenía que levantarse temprano
para ir al trabajo? Me pidió que le trajera
un vaso de agua. Es culpa de todo ese whisky, dijo mamá. Está deshidratado.

Fui al fregadero y, no sé por qué, le llevé
un vaso del agua jabonosa de lavar los platos. Lo bebió y me dijo, sabe
rara, hijo. ¿De dónde la sacaste?
Del fregadero, le contesté.
Creí que querías a tu padre, dijo mamá.
Y le quiero, le quiero, dije yo, y fui al fregadero, metí un vaso
en el agua jabonosa y me bebí dos vasos nada más
que para demostrárselo. Quiero a papá, le dije.
Creía que me iba a poner malo allí mismo.
Si yo fuera tú me sentiría avergonzada, dijo mamá. No entiendo
cómo puedes hacerle eso a tu padre. Y bien sabe Dios que mañana
vas a llevar esos tirantes, porque si no,
te arrancaré el pelo a mechones. No quiero poner tirantes,
dije yo. Vas a ponerlos, dijo ella. Y con las mismas
cogió los tirantes y empezó a pegarme con ellos en las piernas desnudas
mientras yo iba a saltos y gritando por la habitación. Mi padre
gritó que parásemos, por el amor de Dios, estaros quietos. Le dolía
mucho la cabeza y además se sentía mal del estómago por el agua de lavar
los platos. Eso es gracias a éste, dijo mamá. Entonces alguien empezó
a dar golpes en la pared. Primero sonaba
como un puñetazo boom, boom, boom y luego como si alguien
golpeara con el mango de una escoba. Por el amor de Dios,
váyanse a la cama, gritó alguien.
¡Basta ya! Y nos acostamos. Apagamos las luces y
nos fuimos a la cama. Quedamos en silencio. El silencio de una casa
en la que nadie puede dormir.

Copio aquí tres poemas de Karmelo Iribarren, del libro "La Ciudad" de la Editorial Renacimiento. Un libro sencillamente genial, de lo último que he leído sin duda alguna uno de los mejores.


LA FELICIDAD

Te sientas en una terraza
a tomar algo.
A pocos metros de ti,
niños y niñas patinan, saltan
a la comba, se pelean.
Enciendes un cigarro,
fumas plácida-
mente. Al fin llega
la cerveza: en su punto,
espumeante, fresca.

Cierras los ojos
y "esto es la felicidad",
te dices.

Luego los abres
y ves a ese pobre viejo
hurgando en las papeleras.



YA ENTONCES

¿Te acuerdas?

Te daba tu madre la paga
y salías disparado
a la tienda.

Y una vez
con el botín en tu poder
-palotes, corazones,
regaliz, culebras...,
lo que diese de sí un duro-,

te ibas a un banco del parque,

te sentabas,

y a vengarte del mundo.



EL AMIGO

Llora cuanto quieras
sobre mi hombro,
desahógate,
cuenta conmigo
para lo que te haga falta.

Pero no te equivoques,
no soy mejor que él:

le envidio
cada una
de tus lágrimas.

Poemas para esnifar.

Ya lo anunciaron el otro día en el recital de Sevilla. Se publica "La venganza del inca, antología de poemas con cocaina" con selección y prólogo de David González. Y ahora, gracias al blog de Ana Pérez Cañamares descubro la portada. Todo un lujazo de libro.

Presentación de "El Forro", poemario de Gsus Bonilla

Ya que todo buen poemario que se publica es de agradecer, comunico la presentación del libro de Gsus Bonilla "El Forro". Es en Madrid, en el Bukowski Club, este viernes, yo si pudiese iría, pero como me va a ser imposible pues al menos os invito a ir.

Weno si dicen que dizan; aquí está, ya llegó,

os presento a esta criatura sin orejas pero con

mucho cariño. Necesitaba que tanta rayada

quedará impresa y he aquí esta autoedición.

Ha habido tantos días perdidos en mí, que una

tarde cualquiera de un día cualquiera decidí empezar

a buscar por la superficie de mi piel sus sietes a

la espera del remiendo.
Me conformo con el resultado de este atajo al alma

al que llamé “elforro” poemario primero, porque

también es eso un harapo que ayuda al vestido quec

ubre este cuerpo que a veces desnudo pasa frío

mientras día a día camina.

Si tiene ocasión de leerlo espero que les abrigue

también.

EL VIERNES 16 DE NOVIEMBRE LO PRESENTO

EN EL BUKOWSKI CLUB, A ESO DE LAS NUEVE 30.p.m

gsus"

Recital en Sevilla

El jueves pasado, en el Café-teatro Platea, en Sevilla, recitaban Mc El Niño Carajaula y David González. Yo iba principalmente por David, para conocerle en persona, darle unos poemas y como no, oirle recitar. No salí defraudado. David tiene mucha fuerza cuando recita, te lanza los poemas y se te clavan verso a verso logrando que todo el público se quede callado y no pueda si no aplaudir al al final de casi todos los poemas. Es realmente increible escucharle en directo, porque cuando tú has leído sus poemas en los libros, la entonación la eliges tú, pero allí logras llegar a una parte del poema que sin él a ti te pasa muchas veces desapercibida. En definitiva, merece la pena, mucho.

De Mc Niño Carajaula es difícil hablar. Es un auténtico showman, lee modulando la voz, sin parar quieto un momento, lanzando los folios al final de cada lectura, poniendo voces, repitiendo frases. Pero todo en clave de humor, para mí demasiada. Tengo que decir que no logré conectar con lo que hacía, no como yo quería conectar. Para mí gusto (y es una opinión personal) se parece más a un número cómico que a un recital. Luego he leído algún poema suyo y tal vez leídos de otra forma, para mí, ganarían más. Lo que si que es verdad es que no te deja indiferente, y peculiar es un rato.

A parte del recital en si, tuve el placer de poder hablar con David González, y desde aquí me quito el sombrero. Ante todo una persona cercana, amable, con quien da gusto poder compartir un buen rato e incluso se te queda corto. Yo le llevaba la selección de poemas que he elegido para el libro y tuvo el detallazo de leer uno durante el recital, de lo cual tengo video, ya lo subiré si no le importa.

Fue una noche especial. Más que un simple recital al que vas y al acabar te vuelves a casa. Agradecer a "El Cangrejo Pistolero" todo lo que está haciendo por la poesía. Y una vez más animar a todo el mundo a meteros en el mundo de la poesía, os invito a conocer la poesía de David González, y en su blog "Yo no quiero ir al cielo", además, aprender de todo lo que comparte con la gente.

Sí, aún conservo algo de vida. Despues de una semana con gripe que me ha dejado destrozado empiezo a parecer una persona de nuevo.
Respecto al libro retomo el trabajo de ordenar los poemas, maquetarlos, diseñar la portada... en fin.. que tengo trabajo. Espero dentro de poco poder llamar a la imprenta para pedir el presupuesto.
Os mantendré informados.

Las Noches del Cangrejo

Desde hoy hasta el dia 29, se puede asistir en Sevilla a Las Noches del Cangrejo.
Una serie de lecturas organizadas por la editorial "El cangrejo Pistolero".
Seguramente yo vaya el día 8 a ver al gran David González, si alguien pasa por allí nos tomamos unas cañas.
También recomiendo el día 15, en que recita Carmen Camacho, a la que tuve la suerte de conocer en persona en la lectura de hace unas semanas en Sevilla también.

Ahora me voy a tomar medicinas que ando medio podrido por algún virus que me está dejando el cuerpo hecho una mierda.

Ya está hecha la selección que, posiblemente, sea la definitiva. 50 poemas que ahora hay que corregir, ordenar, y ver si ocupan demasiado. Esto es una locura. Tengo más o menos la portada pensada y el título. Por cierto, tengo que ir a registrarlo, no sé yo si vale de algo pero lo haré. Y llamar a la imprenta y pedir presupuesto. Menos mal que Carmen me ha echado una mano al final porque yo ya estaba empezando a ver poemas hasta en a nevera.

A ver si la cosa va bien y no la he cagado con los que he desechado.

Me estoy volviendo loco, tengo una preseleción hecha pero no paro de dudar de si es la correcta y no estaré dejando los mejores poemas fuera.

En fin, os dejo uno de los últimos que he incorporado, para que opineis:



Miles de pájaros golpean tus ventanas,
con barro acumulado en sus picos
y ciudades atrapadas en sus patas.
Ellos no dormirán hoy,
miles de ventanas en llamas
les esperan.
Y aunque el frío hiele
las aceras
y las calles sean
imágenes en blanco y negro
aún quedarán besos que dar,
y alguna que otra
madrugada que pasar
en vela.

NECESITO AYUDA!!

Me estoy volviendo loco para hacer la selección de poemas para el libro. Me los leo y releo y cada vez quiero incluir unos y quitar otros. Además, que siempre tengo la duda de hasta dónde remontarme leyendo poemas antiguos. Os voy a pedir un favor, para el que tenga un rato en el que se aburra y no sepa qué hacer. En mi blog, como ha sido mi única forma de presentar poemas hasta ahora, hay una buena parte de los que en su día me han ido gustando y decidí subirlos.
Así que invito a quien quiera a tirar hacia atrás en el blog y decirme cuales le gustan, cuales no, o bueno, lo que me quiera decir. Para que haya un límite, estoy incluyendo poemas creados desde Octubre del 2006. En fin, que al fin y al cabo esto os lo debo a los que me leeis y me animais.

Muchas gracias a todos.

Estábamos en una cafetería tomando unas cervezas, hablando un poco de todo y algo de nada. Repasando las penas, las alegrías. Y entonces me preguntó qué cómo va eso de la edición, que cómo lo llevaba. Yo le comenté que bueno, o editorial que confie en ti o autoedición, con algo de dinero tienes tu libro y entonces a llevarlo a librerías.Y aquí ocurrió todo:

- Pues sabes, he pensado desde hace tiempo que quiero financiarte la edición, me hace mucha ilusión.

Y la clave es esa, la ilusión. Porque el dinero es importante, obviamente, pero que una persona quiera echarte un cable porque realmente le apetece y le hace ilusión, eso es lo que llena.

Así que bueno, le di un abrazo enorme y los ojos se me humedecían por momentos, no me lo podía creer. Era, para mí, un sueño hecho realidad.

Y bueno, ahora toca prepararlo todo, seleccionar los poemas, la portada, el título, todo, todo, todo

Y distribuirlo, que en principio me lo voy a currar yo.

Así que en un tiempo el blog estará más parado, necesito tiempo para pensar y darle vueltas al coco. Además, tenía pensado darle un giro nuevo al blog, no colgar tantos poemas míos y poner más de los que leo y me gustan, contar cosas que tengan algún tipo de interés. Al fin y al cabo, hay mucho colgado ya que se puede leer.

Desde aquí agradecer de nuevo a Campu todo su apoyo, al fin y al cabo es como si fuera mi editor.



En la foto Campu e Isa, que me han cuidado muy bien este fin de semana. Tienen una casa preciosa.

Este jueves, en Sevilla, en La Casa del Libro, tendrá lugar un recital de poesía entre quien estará la Poeta Ana Pérez Cañamares. Presenta su libro "La Alambrada de mi Boca" el cual espero poder comprar allí mismo.
Os aconsejo que los que podáis no os lo perdáis.

Y aquí uno de los poemas que se podrá leer en ese libro.



HIJA

Hija, si en algún momento,
mientras estás ocupada en crecer
-dura y lícita tarea-
puedes mirarme a los ojos
hazlo.

No te dejes las preguntas
para cuando sea la misma voz
la que cuestione y la que responda.

Mira que en esta familia
tenemos la dolorosa costumbre
de conocernos mejor de muertos.

Os dejo con un poema, bastante reciente, que por ahora tiene un hueco en el libro.
A ver qué os parece.



Lo encontramos por internet.

Cincuenta metros cuadrados,
ningún pasillo
(lo que te provoca
no perder espacio),
luminoso
(tres ventanas
a dos patios interiores),
muebles de IKEA,
cama de matrimonio
(una delicia
después de meses
compartiendo
una cama de noventa).

Compramos una sartén,
una cazuela,
sábanas,
una cortina nueva
para el baño.

Llenamos el mueble
con libros,
el maletín de un juego de magia,
una gallina de madera,
un barquero
que anda si le das cuerda.

Una lámina de Van Gogh,
la naranja mecánica,
Chaplin,
Klimnt.

Y poco después
el teléfono,
internet,
y hasta ahora,
que me doy cuenta
de lo vacío
que se queda
cuando tú no estás
y tengo que dormirme
cada noche
con el sonido de la radio
y el flexo
encendido.

Después de pasar un fin de semana con mi madre y enseñarle donde vivo y por donde me muevo, empiezo la recopilación de poemas para formar un poemario y mandarlo a las editoriales. Ahora a imprimir que siempre me gusta más leer sobre papel físico y a seleccionar.. miedo me da..

¿Alguien me quiere editar?? Se aceptan ofertas, jajajaja.

En fin, a trabajar.

No pido más.
Acercarme a la librería
a recoger los libros encargados,
- hoy son David González
y Karmelo Iribarren. -
Caminar echándoles
un ojo,
sentarme
en la plaza Uncibay
y tomarme una cerveza.
Volver a casa,
comer algo
y jugar con la gata.

No pido más,
si acaso,
poder repetirlo
cada sábado.

Una habitación de hostal
es el mundo durante unas horas.
Un mundo donde
la tienes a ella y nada ni nadie
os molesta.
Un mundo donde hacer el amor
sin pensar en nada más.
Pero sólo has pagado unas horas
y todo se acaba
demasiado pronto,
cuando
sales de allí
y ella recibe una llamada
de él.

Una de las mayores
sensaciones
es conducir bajo la lluvia.

Con algo de música,
con las luces encendidas,
con horas y carretera
por delante.

En un tiempo
que te desnuda
poco a poco.

Y si te descuidas
te morderá
los músculos.

Es bueno estar
solo cuando
no sabes quién es mejor
para acompañarte.

Canturreando
la letras de esa canción
que nunca acabas
de aprenderte.

Y buscando un lugar
para dormir
y poder darte una ducha
caliente.

Es bueno ver alejarse una ciudad
mientras otra te espera.

Aunque no siempre
acabes en ella.

Aunque simplemente
busques un círculo
a trazar con el coche.

Pero tan grande
que te hace perder
el sentido.

Y todo parece
hacerse más pequeño,
perder algo de color.

Porque entonces
sólo te tienes a ti,
y tal vez a un café,
o un cigarro,
o nada,
puede que nada
sea la mejor compañía.

Porque puede que mañana
todo tenga la misma forma que ayer,
pero a ti por dentro
algo te ha envenenado
y ya no puedes parar.

Si te quedas parado,
si te sientas y nada te hace continuar,
entonces en tu espalda
sólo sientes su caricia.

La vida te deja de lado
si no reparas
en agarrarte a ella con fuerza.

Nada te hará moverte
si, antes en tu cabeza,
no has tenido ese deseo.

Porque un día te miras
al espejo
y ves que tu mirada
se ha derretido.

Porque aunque
no lo deseases
no hiciste nada por evitarlo.

Piénsalo.

La vida
no espera a nadie.

Ni a ti.

Ni a mí.

Y el día menos pensado
querrás mirar atrás
y sentirte orgulloso.

Para no tener
que guardar en un cajón
todos esos interminables
minutos.

Ese tiempo en que
no dijiste ni hiciste nada.

Ese tiempo
en el que te has ido muriendo,
ese tiempo
en el que has enfermado
sin conocer las causas.

Adios al blog de David González

David González ha decidido cerrar su blog, dejar de actualizarlo, dejar de mostrarnos poemas increibles que muchos hemos disfrutado. No me detendré en las razones, esas están en su blog, "Algo que declarar" que esta en la zona de links. Yo me limitaré a decir que, cuando he leído la noticia, lo que he pensado es la gran perdida que eso supone para el mundo de la poesía. David ama la poesía y eso nos los ha transmitido a muchos de nosotros. Yo, particularmente, voy a echarle mucho de menos, y creo que no sólo hablo de mí.

Pero bueno, sé que no van a poder con él, tal vez su cara más cibernética quede mermada, pero David continua peleando, y mucho.

Desde aquí mí más sincero apoyo, y remito los mismo versos de David que El Kebrantaversos ha puesto en su blog:

"estos poemas están dedicados
a los hijos pródigos que jamás regresaron a casa,
a los que siempre besamos la lona del cuadrilátero
y a todos aquellos que, en épocas de sequía, tenemos
que bebernos nuestra propia saliva."

Hay algo
irónico
en todo
lo que nos rodea.
Algo
que no tiene
demasiado sentido
y demuestra
que esto sigue
sin funcionar.
Como
cuando
vas con un libro
en la mano
por la calle
y de tu derecha
sale un ejecutivo,
muy bien vestido,
muy bien peinado,
muy bien integrado,
y detrás suya
hay un anciano
que se viste de payaso
(triste, aunque el
maquillaje
no lo disimula),
y que tiene
que
pasar demasiadas
horas en estas calles
para poder ganar
cuatro míseras monedas.

No,
no tengo vértigo,
no tengo miedo
al agua,
ni a los lugares abiertos.

Tampoco
temo
los ascensores,
ser asesinado,
secuestrado,
linchado.

No tengo miedo
a nada
de eso.

Esto
va mucho
más allá.

Tengo
miedo
de no hacer nada,
¿entiendes?,
de no hacer nada.

Tengo
miedo
de perderlo todo,

la cabeza,
el dinero,
mi vida.

Todo.



NOTA: La actualización de hoy se la quiero dedicar al KEBRANTAVERSOS, que ha sido la primera persona que ha cogido un poema mío y lo ha querido colgar en su blog. Y bueno, para mí es un gesto que me recuerda que hay cosas que siguen mereciendo la pena. Desde aquí un gran abrazo para él.

Me encuentro
enfermo de poesía.

Enfermo de algo
tan intenso
que es capaz de revolver
mi cuerpo.

No sé cómo se llega
a este punto,
pero una vez aquí
la marcha atrás es imposible.

Y cada día duele más,
porque son pocos momentos
en los que te sientes tranquilo.

Momentos
que logras aplacar
la presión en tu pecho.

Y aunque pienses
en dejarlo de lado,
sabes que no puede ser.

Algo te ata y te atará
a seguir día tras día
buscando esas palabras.

Porque escribirlas
ya supone un esfuerzo.

Y al releerlas
no siempre
te quedas satisfecho.

Aunque las pintes
en letras grandes y rojas,
aunque elabores con ellas
una pared en tu habitación.

Nunca es suficiente,
nunca has escrito
aquello
que te deje seguir tranquilo.

Y seguirás enfermo,
sin poder evitarlo,
sin querértelo perder.



Nota: Ya estoy preparando www.javierdas.es , por ahora, hay poco hecho, según vayan avanzando mis peleas con el Dreamweaver iré más rápido.

Me dijeron:
- Cumples 27 años
y tu nombre empieza
por J,
así que este año ya te toca:
James Dean
Janis Joplin
Jimi Hendrix
Jim Morrison

Suerte para mí
que supe dejar la guitarra
en su momento
y guardar un bolígrafo
en mi bolsillo.

25 de Diciembre


En las fotos
de la cena de Navidad,
entre huevos rellenos,
platos de jamón,
paté y salmón,
destaca una cara
entre todas,
la de mi padre,
con 5 meses y medio
de enfermedad
a sus espaldas,
y en cambio,
40 kilos
menos de peso.
Fue una
de las pocas veces
que pudo cenar
algo sólido
y no basar su alimentación
en batidos especiales
con sabor
a plátano.

Lo que sorprende
al ver
el resto de las caras,
es que ninguna
muestra
el más mínimo
signo
de tristeza,
todo son risas,
felicidad,
como cualquier
otro año.

Porque
el regalo
que todos
recibimos ese año,
fuera de objetos materiales
y dinero,
fue
compartir esa cena
con él,
prepararla a su lado,
verle sonreír,
y por una vez,
ganarle la partida
a un cáncer de estómago,
aunque
solamente diez días
más tarde
nos demostrase
a lo que había venido.

Mira,
en Francia,
para tocar un instrumento
y jugar
se utiliza el mismo verbo.

Aquí,
en España,
sólo les está permitido
jugar a los niños,
y tú y yo,
si queremos jugar,
tenemos que quedarnos
en nuestra habitación.

Subo el borrador de un poema que escribí ayer en una cafetería mientras me tomaba una cerveza.



Te puedo contar las reglas,
los secretos,
qué hacer en cada momento.
Puedo no ocultarte nada,
dejar en tus manos todo
lo que con el tiempo
he aprendido.
Pero lo malo
es que, si lo hago,
si me decido a ello
y sales fuera a probarlo,
te darás cuenta, como yo,
que al final
todo es una gran mentira.
Y lo peor
es que, aún así,
ellos la creen
y la aceptan en sus vidas.

Eran otros tiempos.

Mi padre nunca
estudió una carrera,
y aún así
fue director
de una gran compañía aérea
durante 29 años.

Vivió en Londres
y en París.

En el primero
trabajó en un hotel,
y cuando las del servicio de limpieza
estaban en las habitaciones,
él entraba
y cerraba la puerta
tras de si.

En París
pasó hambre,
mucha hambre,
con una onza de chocolate
al día
y un trozo de pan.
Ahí fue
donde se quedó calvo.

La dueña de un bar,
que era española,
le contrató unos días.

“Ayúdeme
o me muero de hambre”

Eran otros tiempos.

Ahora,
todo el mundo viaja
y aprende idiomas.
Y si entras en un bar
pidiendo ayuda,
probablemente acabes
en la calle,
muriéndote de hambre,
de frío,
y de soledad.

Lo bueno de escribir
aquí, en casa,
es que ella me regala
su presencia,
su compañía.
Mientras yo
tecleo y bebo algo,
ella intenta cambiar
el poema
pasando por encima
del teclado,
o se tumba
encima de unos libros.
Es pequeña,
y cada dos por tres
tengo que parar
porque quiere
que la coja en brazos.

Se llama Norah,
tienes tres meses,
y la encontraron
en una autopista.

Coge el coche,
te invito
a escuchar
un disco nuevo
que me he comprado.
Y de paso,
si quieres,
cenamos en algún
bar de carretera,
en el que quieras,
di un kilómetro
y nos paramos.
Seguro que allí
no hay tanta luz,
y con un poco de suerte,
si la noche está despejada,
podremos ver las estrellas.
Creo que si lo pienso
nunca he visto una estrella
fugaz.
Y tal vez ese sea el problema
en todo esto,
que nunca he podido
formular
mi deseo.

Voy cada tarde,
o al menos
eso intento.

Primero
tengo que
atravesar toda la playa
y después
una zona de rocas.

El ayuntamiento
ha instalado allí
unos aparatos
para que la gente
haga algo de ejercicio.
Junto
con un antiguo
tranvía,
con una fuente
de la que el agua
siempre sale caliente.

Y mientras
estoy
allí sentado,
en una de esas
máquinas,
me quedo parado
mirando el mar.

A lo lejos,
hay un carguero
avanzando
lentamente.

Por si no lo sabéis,
la velocidad
máxima
que pueden alcanzar
ronda los
35 kilómetros por hora,
y pueden transportar
una carga de unas 15000
toneladas.


Y avanza
lentamente,
muy lentamente,
al menos para mis ojos.

Y a mí
sólo se me viene
a la memoria,
cuando de niño,
con mis amigos,
jugábamos a hacer
el muerto
en la piscina.

Sin lugar a dudas
él
nos gana a todos.

La oficina
de Alfred
estaba en el segundo piso.

- Joder Javier,
no te había reconocido,
como has cambiado.

Me presentó
a todo el mundo
y me invitó
a un café.

A través de un cristal,
en un despacho,
un hombre
hablaba por teléfono.

- Ven, te voy a presentar
al director, era amigo de tu padre.
¡Jorge!, mira a los ojos a este chaval
y dime a quién te recuerda.

- A Vicente Das.

Mi padre
había muerto
hacía cuatro años,
y yo no había
visto a ese hombre
en mi vida.

Vincent Gallo
vende
a través
de su página web
sus objetos personales.

E incluso,
por una cantidad
astronómica,
te permite
acostarte con él
para tener
hijos suyos.

Puedes
comprar,
si quieres,
su medalla
de la comunión.

O por 6000
dólares
un cuadro
que le regaló
Charles Manson

Y por 750
un guante de moto,
eso sí,
firmado.

Actualizo con un poema de David Gonzalez, un poeta Español cojonudo.
Podéis más de él en su página web www.davidgonzalezpoeta.com,
en su blog http://davidgonzalezpoeta.blogspot.com/
o en su fotoblog http://www.flogup.com/davidgonzalez

Luces en las ventanas

Es un edificio de ladrillo rojo.

Las ventanas aún conservan los marcos de madera.
Nunca dispusieron de cristales que los críos pudiéramos romper.
Es un edificio de ladrillo rojo, deshabitado. Mejor dicho:
nunca terminaron de construirlo, nunca estuvo habitado.
En su azotea, sin embargo, anidan las gaviotas comunes,
y en el portal paren las gatas callejeras,
y también, por temporadas, en una habitación del tercer piso,
dormía el poeta.
Dormía allí siempre que se escapaba de la casa de su padre.
Dormía en el suelo,
encima de una manta,
tapado con otra,
de almohada su ropa.

Van a derruirlo. El edificio. Y no tardando mucho.
Los obreros han terminado ya de colocar los andamios.
Van a demolerlo. Y está bien que así sea.
Disfrutaré de mejores vistas. Construirán otro más pequeño.
Vendrán familias a okuparlo. Habrá
madres,
y luces,
en las ventanas,
y hasta es posible, solo posible,
que en la habitación del tercer piso en que yo dormía,
duerma pronto
otro niño.