Un poema de Lorena Iglesias

VACANTE


¿Quién vive en esas casas
que pasan tan rápido,
detenidas al costado de la ruta?

Desde las autopistas y los trenes
los edificios
me entristecen.

Es imposible que exista
toda esa
gente.



Lorena Iglesias. Horny Housewife Kidnapped.
Ed. Clase turista.

Un poema de Gsus Bonilla

39. 
ay, el frío

eres como un muchacho chico
con un tarro de nocilla entre las manos

y aguardar hasta la noche
a la vuelta de tu padre del trabajo
y registrar en su merienda
a ver si le ha sobrado pan



Gsus Bonilla. mi Padre, el rey. 
Ediciones la Baragaña, 2012.

Descansando

Mi sobrino Yago y yo.

Es un crack.


Fotografía de Iván Carbonell.

Calle Progreso, 1957 - 2011

El año pasado estuve recorriendo lugares donde mi familia había vivido. En la foto, la calle progreso en el Cabañal, en Valencia. La foto se realizó después de las riadas del 57, cuando todos salieron a limpiar las calles. La mujer encima del punto negro es mi abuela, Asunción, y en otra foto que tengo también se ve a mi padre. Aquel día acabé viendo por fuera la que fue su casa, aunque sólo su versión renovada, ya que en la que ellos vivieron fue tirada y ésta era la nueva que se construyó.

Lo que sobra, de Carlos Salem.

Lo que sobra

Ahora que todo
ha quedado en nada
me sobran los dedos que hasta hace poco se turnaban
para buscarte resortes y cosquillas
en la compleja maquinaria que ocultas entre las piernas

Ahora que todo
ha quedado en nada
mi boca sólo sirve para boquear besando al aire del cigarro
o masticar alguno de tus platos favoritos
como si te masticara
Y no es lo mismo.

Ahora que todo
ha quedado en nada
mi sexo se convierte en un absurdo artilugio para mear llorando
una molestia que me impide dormir de lado
un polo de ceniza y fresa
un tizón helado

Ahora que todo
ha quedado en nada
los poemas que escribo me suenan a declaración de la renta
y en cada verso me defraudo
y en cada verso te desgravo
intento la venganza de un soneto
pero siempre me rima con “afrenta”
y todas las palabras se me deshacen entre los verbos

Ahora que todo
ha quedado en nada
mis ojos son tajos en la cara
que froto contra la pantalla de la tele
o en tu inolvidable sonrisa que se burla
en cada foto.

Ahora que todo
ha quedado en nada
me sobra todo.
O tal vez no.
Creo que no.
Seguro que no.
No me sobran
ni los dedos ni la boca ni los versos
Ni los ojos ni la polla.
Me sobras tú.
Por eso me pido otra cerveza
y espero ver entrar por esa puerta
a la mujer
que te borre para siempre
esa jodida sonrisa
de las fotos.

Un poema de Luis Alberto de Cuenca

LA LOCA DEL PELO ROJO

No, no te parecías a Van Gogh
(salvo en el pelo rojo, que, en tu caso,
no era de nacimiento, sino apócrifo).
Te faltaban la barba y el talento,
y las cartas a Theo. Te sobraba
una oreja. Definitivamente
no tenías que ver nada con Vincent.
Pero estabas tan loca como él.





Luis Alberto de Cuenca. La vida en llamas. 
Visor Libros. 2006.

Un poema de Víctor Botas

TERTULIA


¿Cómo antender, estando
ella ahí, a estas cosas
de la política de España
o de Rusia o de Roma?
Y eso que aquí hay alguno
muy impuesto en el tema:
gente que viajó mucho y un político
trallado ya, que acierta,
seguramente, en todo lo que dice
sobre el riesgo de guerra.
                                           Yo, entre tanto,
pienso en si fuera joven
y pudiese tenerla entre mis brazos.




Víctor Botas. Poesía completa. Libros del pexe.1999.

Allò que queda en la mirada

CAP DE SETMANA


Hem posat
la pizza casolana al forn
i ara sols queda esperar.

Un parell de copes de vi,
sentar-se a terra amb el pijama,
entrellaçar les cames,
parlar.

La plenitud
ve d'aquesta manera,

a la cotidianeitat,
en una cuina,

feliç.



Poco a poco va tomando forma. Gracias a Conxeta Vivó, que está traduciendo todos los poemas al Valenciano.

en estas 4 paredes, online o descarga gratuita

Han sido bastantes las personas que me han pedido ejemplares de mi primer poemario "en estas 4 paredes" y en ningún caso he podido dar ninguno. La edición, que fue de 200 ejemplares, lleva agotada ya cerca casi de dos años, a excepción de algún ejemplar suelto en alguna librería. Había pensado venderlo en pdf a un precio simbólico, 2 ó 3 euros, pero he preferido que pueda ser descargado de forma gratuita. Y es que, después de todo este tiempo, pienso que ya cumplió su función. Fue mi primer poemario, editado con toda la ilusión del mundo y con los mejores editores que uno puede tener: sus amigos. Y ahora lo mejor que le puede pasar es que lo lea cuanta más gente mejor. Al fin y al cabo para eso fue creado.

El libro está tal y como salió a la venta. No he querido hacer modificaciones ni correcciones. Aunque pueda haber poemas mejorables, no sería lo mismo si cambiasen.

Descárgartelo o léelo aquí.

La lluvia amarilla

Mientras hubo vecinos en Ainielle, la muerte nunca estuvo vagando más de un día por el pueblo. Cuando alguien moría, la noticia pasaba, de vecino en vecino, hasta el final del pueblo y el último en saberlo salía hasta el camino para contárselo a una piedra. Era el único modo de librarse de la muerte. La única esperanza, cuanto menos, de que, un día, andando el tiempo, su flujo inagotable pasara a algún viajero que, al cruzar por el camino, cogiera, sin saberlo, aquella piedra. A mí me tocó hacerlo varias veces. Cuando murió Bescós el Viejo, por ejemplo. O cuando Casimiro, el de Isabal, apareció una noche muerto, en el camino de Cortillas, con varias puñaladas en el cuerpo. Casimiro había bajado a la feria de Fiscal a vender unos corderos, pero jamás volvió con el dinero de la vena. Un pastor de Cortillas encontró su cadáver, al cabo de diez días, bajo un montón de piedras. Yo estaba con las ovejas el puerto y fui el último en saberlo. Y, aquella noche, mientras todos dormían, volví al lugar donde la habían hallado y se lo conté a una de las piedras amontonadas por el asesino para ocultar el cuerpo.

Julio Llamazares. La lluvia amarilla.

Seix Barral. 1988.

La tragedia de Puerto Hurraco

Resuelta a no dejarse ganar por la primera impresión del día, cogió las sábanas y salió al campo para tenderlas, ya que a su patio no llegaría el sol hasta bien entrada la mañana. Al salir a la calle Carrera, le cegó la luz, el fogonazo de las casas blancas en las que reverberaba la claridad de agosto. Entornó los ojos con la rutina de la costumbre y no prestó atención a los movimientos de la vecindad sumida como iba en su preocupación. Al regreso sí reparó en el coche aparcado, ¿estaba ahí cuando he salido? -se preguntó-, y en las personas que merodeaban por la casa quemada.

Xosé A. Perozo. La tragedia de Puerto Hurraco.

Editorial Planeta. 2004.

Helena o el mar del verano

Helena y yo íbamos silenciosos. De cuando en cuando Helena se paraba, cogía unas cuantas zarzamoras y me ofrecía la mitad. Unas, las del sol, estaban calientes y mates; otras, las de la sombra, estaban frías y brillantes. Otras veces las cogía yo y le ofrecía a Helena y comíamos juntos, mirándonos a los ojos, con la cara llena de manchas de jugo morado. Y seguíamos andando muy juntos, sin hablar nada, pero temblando.

Julián Ayesta. Helena o el mar del verano.  

Acantilado, 2002.