lo que suelo mirar... .2

Dublín

Fotografía: Javier Das.

los aplausos también tenían su tecla...

Porque no hay nada
como tocar esta canción
con una guitarra española
y una batería improvisada
con los sonidos de un teclado.

Antonio... nunca fuimos estrellas del Rock.

lo que suelo mirar... .1

Fotografía: Javier Das

Esta tarde, en Madrid

ángel rodríguez
juan martín pinilla
dani orviz
+
leire olmeda


diablos azules
calle apodaca 6
21.00h

Un poema de Marta Noviembre

Acertijo

Tengo una ciudad en el fondo de los ojos,
su luz pegada a la piel,
versos en el bolsillo y notas cosidas
al pentagrama del viento,

Tengo historia y cuento, cuentas pendientes,
suelto para un par de vinos,
refugio y maullidos de vuelta a casa,
la nevera vacía, las manos en hueco.

Me tengo a mí,
blanca de piel y pelo, espalda lunar,
herida espiral.

Tengo todo lo que había querido,
tengo más.



Marta Noviembre. Catálogo de lágrimas. Editorial Poesía eres tú. 2009.


Pásate por el entrelíneas librebar y dile en persona que te ha gustado el poema.

A propósito de la literatura en España

Leyendo los Diarios de John Cheever, vuelvo a consignar la diferencia en cómo se ganan la vida los escritores de Estados Unidos y cómo nos la ganamos los autores de España. Cheever publicaba sus relatos en las revistas. Todos los meses. Nosotros también lo hacemos: revistas digitales y de papel, fanzines, algunos suplementos. Pero ellos cobraban por su trabajo. A tanto el folio, supongo. Y así iban tirando. Nosotros no. En España esto es impensable. Aquí te dicen, como me dijeron en el periódico en el que colaboré durante casi una década: “Si quieres seguir colaborando, tendrá que ser de forma gratuita”. En este país no hay respeto por los autores. Esteban Gutiérrez Gómez reivindicó el cuento en un manifiesto. Que yo sepa, ningún periódico lo ha publicado. Queríamos que los relatos volvieran a la prensa. Que volvieran a ocupar su antiguo lugar de privilegio. En este país no parece importar el cuento, y aún menos el cuento español, y menos aún la poesía, y menos todavía la literatura española (salvo la aparejada a los best-sellers y a los premios). Días atrás, David González tomó la sabia decisión de cerrar su blog y abrir otra bitácora en la que los lectores tendrán que pagar una cuota al año, si quieren acceder a los contenidos. Lo hizo porque recibía cientos de e-mails alabando su poesía, pero las cifras cantan: de la reedición de su poemario El demonio te coma las orejas sólo vendió unos doscientos ejemplares. La pregunta lógica que se hace es: ¿dónde están todos esos que dicen ser seguidores de mi poesía? ¿Y por qué el escritor, el poeta, deben colaborar siempre gratis, dar lecturas y conferencias sin recibir un céntimo, dispersar sus trabajos sin obtener nada a cambio? Dile tú a un albañil, después de haberte hecho el chaperón, que no tienes dinero para pagarle. No me refiero con esto a quienes ponen en pie fanzines digitales o de grapa y en los que, al final, pierden dinero porque invierten cuanto tienen. A esos hay que ayudarles. Me refiero a quienes están ganando una pasta a nuestra costa merced a las subvenciones, o a los que llenan las páginas de los periódicos con textos que no pagan, mientras ellos cobran su sueldo mensual. En España, todo lo relacionado con la literatura ibérica acaba siendo un desastre para nuestros bolsillos. Todo dios alaba la literatura independiente, pero luego, como dice Sergio Gaspar, se compra el superventas de turno. En su perfil de Facebook, Jordi Costa colgó una frase reveladora: “Jordi Costa ya tiene más amigos en Facebook que lectores tuvo su último libro”. Pues eso.



Por José Ángel Barrueco

Y así comienza el nuevo disco de Quique González...

Pedazo de disco...

Mañana, en Madrid

Héctor Tuya + Sofía Castañón

21.00H
Entrada: 8€
(consumición incluída)

Búho Real
Calle Regueros, 5
Metro: Chueca - Tribunal

Esta tarde, en Madrid

Presentación del número 1 de Al otro lado del espejo, en Tres Rosas Amarillas (C/ San Vicente Ferrer, 34. Metro Tribunal. Madrid). Del blog de Baco: Será el martes 27 de octubre, a las 20:30 horas y contará con la presencia de Miguel Ángel Zapata, Roxana Popelka, Ana Pérez Cañamares, Carlos Salem y José Ángel Barrueco; de muchos de los seleccionados para la publicación en este número y de todo el equipo de la revista.


Extraído del blog de José Ángel Barrueco.

Robert y Shana ParkeHarrison

Fotos pertenecientes a Architech's Brother, su web aquí

El rumor de la escarcha

en el libro que me había regalado Dana, el sabio príncipe Liu había ordenado enterrar las armas
yo, en cambio, me obstinaba en empuñarlas
con cada golpe que descargaba sobre los monstruos del ruido...
desgarraba un poco más mis propias entrañas

El rumor de la escarcha. Lorenzo Mattotti & Jorge Zentner. Planeta DeAgostini. 2002.

La luna debajo del brazo

Daiquiri Blues,

nuevo disco de Quique González

Mi madre

Hace tiempo decidí que el tema de la muerte de mi padre en los poemas era algo que quería dejar de lado una temporada. Por ejemplo, preparando el tercer poemario, he intentado suprimir todos los poemas de esta temática y dejarlos para más adelante. Pero hoy, esta mañana, me he ido a comprar con mi madre. Y entre los temas de los que hemos hablado (tengo la suerte de llevarme muy bien con mi madre) ha salido el tema de la muerte de mi padre y de si mi madre opinaba que el tiempo cura las heridas. Y me ha gustado lo que me ha dicho. Y lo he capturado en un poema porque por primera vez no soy yo el que opina. Para mí la persona que más sufrió fue mi madre y al mismo tiempo fue la más fuerte. Y por eso sus palabras, porque nadie como ella para saber lo que se siente. Así que aquí las dejo, pese a intentar dejar el tema un poco a un lado, que hasta yo mismo me canso de recordarlo.



EN PALABRAS DE MI MADRE

El día que murió tu padre
noté como algo se me rompía
por dentro. Y el tiempo no lo cura,
porque como cuando se rompe un jarrón
y lo vuelves a pegar,
perfectamente puedes
distinguir las grietas.



En la foto: mi hermana y mi madre.

morir o matar

Somos vida y calle de Marcus Versus

Ya lo dijo Casimiro Parker es una estación de la poesía en la que la gente se baja a tomar una cerveza, a charlar con los amigos, y pedir fuego mientras ponemos miraditas. Sin el calor de las personas nada de esto tendría sentido. Esta es una editorial donde los libros y el verso no es todo, lo que más nos interesa es que en la calle se respire vida, porque nosotros somos vida y calle.

Cuando alguien me pregunta como va la editorial, yo siempre respondo “bien”, pero exactamente no sé que es bien y que es mal. Yo estoy feliz y disfruto con cada uno de los proyectos, pero la respuesta a como va la editorial debe estar fuera de ella, y ser yo quien pregunte.

Estos días de atrás con el subidón de tensión de inverso y los nuevos libros en la cabeza he tenido a bien tomarme unos días de pensar y dirigirme, y aunque no soy de pensar ni de ponerme direcciones he visto como la gente se pone a mi lado y me cuenta sus cosas con una enorme sonrisa, y algunos incluso me roban la cartera con sigilo para devolvérmela con algo más de dinero. Y señores, así es muy fácil tomarse días para pensar.

Ya lo dijo Casimiro Parker, eres tú, soy yo, es tu vecino y mi primo, es el gato y el ratón, es norte y sur, es pan y tumaca, es día y noche, es verbo sin predicado. Y si de algo puedo estar orgulloso, es de que esto haya nacido, y que esté aprendiendo a andar.




Del blog de Ya lo dijo Casimiro Parker.

Un poema de Karmelo Iribarren.

Recibí hace poco al mail unas fotos de unas chapas de Kas. Por la fecha, calculando, parece ser que pueden ser de la época de la que se habla en el poema. Así que aprovechando las fotos repito el poema. Graciaspor las fotos, Maxi.

UNA MAÑANA DE INVIERNO


Apenas tengo recuerdos
con mi padre,
pero hay uno que perdura:

es una mañana de invierno,
me lleva sobre los hombros,
entramos en el bar
del barrio
y me deja en el suelo,
tambaleándome aún.

Y allí,
en aquel pequeño reino
de huesos de aceitunas
servilletas y rodajas
de limón,
a pocos metros,
entre los pies de un gigantón
con sombrero
y gabardina,

la veo
-y cómo brilla-

mi primera chapa de KAS.




Karmelo C. Iribarren. La ciudad. Editorial Renacimiento. 2002.

Este Jueves, en Madrid

Laura Casielles
Alba González
y Sofía Castañón.


El Naranja Café
21.30
C/ San Vicente Ferrer, 53
(metro Noviciado).
Entrada libre.

Un poema nuevo

16 AÑOS

Hacer
un Cousteau.

Así llamábamos
los amigos
en la piscina del barrio
a permanecer en el fondo
con la nariz
tapada con la mano,
tumbados boca arriba,
con las gafas de bucear puestas,

observando a las chicas
que,
nadando,
nos pasaban por encima.



Javier Das. Poema inédito.

Dos poemas de Sofía Castañón

LOS ANILLOS DE CRISTINA

La chica más guapa de la clase
- mágica, los ojos azules y tan morena, como
si pudiera romper las leyes de los plastidecor-
hacía mis trabajos de manuales.
No era gratis, a ella le gustaba mi vecino.
Y como todas las chicas que de verdad son guapas
se moría de timidez.

Su padre era marinero, nos contaba,
y cuando volvía le regalaba anillos plateados
y todas mirábamos sus manos, hábiles y brillantes
con pubescente envidia.

Sólo cuando dejas el colegio y el blanco
de los ojos no es tan blanco descubres
qué clase de tipo era su padre.

Y un día, por trabajo, vas al módulo libre
de drogas de la cárcel regional
y confirmas el rumor. Y la ves allí
con ojos aún de niña guapa
y tantos, tantos anillos en la vida plateada.



LA NIÑA QUE TENÍA SOMBRA DE SIRENA

Papá nos leía los cuentos por la noche.
Y Mamá los escribía.

Gracias a ellos supimos
que no es necesario atravesar con una aguja
los pies de nuestra sombra.
Nos enseñó que las sombras también se cansan
de no tener a quién hacer burla los días de viento.



Sofía Castañón. La sombra de Peter Pan. Ediciones del 4 de Agosto. 2009.

Un poema de Cristina Peri Rossi

LEYENDO A S. FREUD


Leo, en un viejo ensayo de Freud:
"La vida siempre provoca malestar".
¿De modo que esta desazón
estas ganas de huir a ningún lado
este aburrimiento de la gente
y aun de las cosas amadas
este malhumor matinal

eran, al fin de cuentas, la vida?



Cristina Peri Rossi. Poesía reunida. Editorial Lumen. 2005.

Recuerdos de un cine de barrio, de José Angel Barrueco

Ésta es una novela deliciosa. Que engancha, que engancha y se devora. Con continuas referencias a películas que Jab veía en el cine que su familia tenía en Zamora. Un cine de barrio, de sesión doble, de los que tenían bar en el interior, a donde acudían los maás variopintos personajes de la zona como quien va a un bar de barrio donde el camarero te conoce y las caras del resto son conocidas. Jab nos habla de su infancia, de él y su hermano jugando a ser karatekas, chinos, vaqueros, indios. De las comidas que se organizaban en la habitación al lado del bar y de cómo la gente iba atraída por el olor a carne. Nos habla de la adolescencia, de las chicas, de ligar. En definitiva, Jab nos habla de vida, de pura vida, contada como ocurrió y con una grandísima cantidad de humor. Una novela para leer y disfrutar, y releer y volver a disfrutar.
Enhorabuena, hermano.

POMPEYA FOR PRESIDENT.


La maniobra en la que yo salía primero para contemplar sus encantos era uno de mis hábitos, y a menudo la ayudaba a izarse, y sumergía mis miradas en esa orilla deliciosa de su escote moreno revestido de pecas, y si alcanzaba a entrever un pezón, ganaba una batalla, aunque jamás ganase la guerra.

Obviamente, ganamos...

OBVIOS:

• Alberto Yago
• Ángel Muñoz Rodríguez
• Batania
• Escandar Algeet
• Gonzalo (Accionista minoritario)
• Gonzalo Escudero
• Guillermo Castillo
• Gsús Bonilla
• Javier Belinchón
• Javier Das
• Marcus Versus
• María Ávila Bravo-Villasante
• Natalia Manzano
• Sergio Cruz Placer
• Silberia
• Verónica Gil
• Chema Rubio



POETAS ELÍPTICOS:

• Álvaro Guijarro
• Andrés González Andino
• Antonio Rómar
• Arturo Martínez
• Bárbara Butragueño
• Ernesto Castro
• Federico Ocaña
• Giovanni Collazos
• Ilkhi Carranza
• Jesús Malia
• Juanse Chacón
• Leo Zelada
• Luis Daniel Pino
• Nacho Aldeguer
• Pedro Morillas
• Silvi Orión



Crónicas, opiniones, y toda la historia de este partido, aquí.

Mañana, en Alcalá de Henares

INVERSO 2009

BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO

19.10 - 19.20 h. presentación festival

19.30 - 19.50 h.
Ana P. Cañamares
Hasier Larretxea

19.55 - 20.15 h.
Bárbara Butragueño
Ada Menéndez


DIABLOS AZULES

20:05 -20.25 h.
MEDELIA

20.30 - 21.05 h.
Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer
Arturo Martínez
Marina Tapia

21.10 - 21.45 h.
Gsús Bonilla

Javier Das
José Ángel Barrueco

21.50 – 22.05 h.
OLAIA PAZOS

22.10 - 22.35 h.
Escandar Algeet
Isabel García Mellado
Bolo

22.40 - 23.15 h.
Óscar martín Centeno
Gonzalo Escarpa
Paco Sevilla

Aida la fuente

Aida de la Fuente Penaos (León, 25 de febrero de 1915 - Oviedo, 13 de octubre de 1934) fue una militante libertaria asturiana, que entregó heroicamente su vida durante la fracasada intentona revolucionaria contra la República burguesa de 1931, que tuvo lugar en octubre de 1934, principalmente en Oviedo. En las hagiografías de la revolución de 1934 ha sido rebautizada por algunos como la Rosa Roja de Asturias, hagiografías que tienden además a convertir a Aida de la Fuente en una niña, de 15 ó 16 años, siendo así que en 1934 era una joven dirigente revolucionaria de 19 años, como dejó demostrado de manera irrefutable José Ramón Gómez Fouz, al publicar en su libro Clandestinos (página 241) el facsímil de la partida de nacimiento de Aida, en un pueblo de la provincia de León.

Hija de Gustavo de la Fuente, pintor de carteles y decorados para el Teatro Campoamor, y de Jesusa Penaos. Formada políticamente en una familia de comunistas (su padre había sido fundador del Partido Comunista de España en Oviedo, y sus hermanos militaban en las Juventudes), Aida era una figura conocida en el movimiento juvenil de Oviedo en 1934. El testimonio de Alejandro Valdés la sitúa los días 7 y 8 colaborando en el hospital como enfermera. Otros autores hablan de su labor en la organización de las cocinas colectivas que se montaron en la periferia de Oviedo para abastecer a los combatientes revolucionarios, a los que llevaba café y comida a la primera línea.


Texto extraído de Wikipedia

Otros enlaces de interés aquí y aquí



Gracias, Sofía.

Despedida a medias, de José Angel Barrueco

Vivimos una época de crisis. O al menos eso nos cuentan. Yo lo único que sé en que en una sola semana dos amigos me cuentan que han perdido su trabajo, y luego me uno yo al grupo en calidad de tercer mosquetero. José Angel Barrueco, Jab, Barrueco, como quieras llamarle, ha estado casi diez años de vida trabajando para un periódico. Buena parte de este tiempo publicando en dicho periódico un artículo diario. Más de 3000 artículos, se dice pronto. Y el pago a todo este tiempo es un email, un email de invitación. A currar pero no cobrar, al fin y al cabo quién necesita el dinero. Y Jab, Barrueco, José Angel Barrueco, escribe su despedida, su artículo de despedida. Cualquier persona tiene el derecho a decir adios. Pero claro, la crisis afecta también al lado humano de las personas, a la elegancia, y es más fácil no publicarlo, dejarlo fuera, como quien desaparece y nadie sabe el por qué. Así que hoy su artículo no ha aparecido en el periódico. Probablemente uno de los artículos más importantes que ha escrito. Porque ya que ahora debe buscarse de nuevo las castañas para seguir adelante, al menos poder quedarse con la tranquilidad de haber cerrado un etapa como él ha querido. Y ya que en un sitio se lo niegan aquí tenéis el artículo en cuestión. El artículo donde Jab demuestra que es un gran escritor, una gran persona, un gran tipo.



Despedida a medias


Detesto las despedidas. Dejan un poso de amargura, un sabor agridulce, que no conviene a nuestros paladares. De hecho, no deberíamos despedirnos nunca. De nadie. Ni siquiera de nuestros muertos: los míos, los que dejé atrás, los que se fueron, aún me visitan en mis sueños. De este periódico, donde tantos nos hemos forjado escribiendo, y que a tantos nos ha acogido, guardo en la memoria los adioses escritos de quienes dejaron su puesto, por unas u otras causas. Quizá el más emotivo, o el que yo recuerdo con más afecto, fuese el de mi antiguo director, Francisco García, en su diana titulada “Hasta siempre”. En aquel texto minimalista, como todos los suyos, escribía: “Llegó la hora del cambio de destino, que nunca se augura pero siempre llega, de la llamada a nuevas metas y horizontes; la hora del adiós que es hasta pronto o hasta siempre”. Es conveniente que no olvidemos esas palabras: “Nunca se augura pero siempre llega”. Paco apostó por mí hace ya casi diez años. Primero, como columnista semanal. Luego, diario. Creo que a él se lo debo todo; para mí supuso aliento, soporte y auxilio en los momentos bajos. Desde entonces hasta ahora, en que el camino se termina, he escrito para este periódico algo más de 3.100 artículos. Esa cifra es mi medalla, y por supuesto también lo es el apoyo de los familiares, los amigos, los compañeros de oficio y los lectores, tanto los compinches como los enemigos. La gente que me aguantó y la que no. Incluso las personas más cercanas a mi círculo me dieron alguna vez un tirón de orejas, seguramente merecido porque soy humano.
Estamos en tiempos de crisis. En tiempos oscuros. De recortes, despidos y cambios de rumbo. Hay nubarrones sobre nosotros y aún queda por llegar lo peor, la tempestad. Una vez me dijo un colega, cuando estudiábamos juntos en la universidad: “Estamos abocados al fracaso”. No se me han olvidado esas palabras, pero hoy se hacen extensibles al país. España está abocada al fracaso. Decía un personaje de “The Dark Knight”: “La noche es más oscura justo antes del amanecer. Os lo prometo, no tardará en amanecer”. Veremos. Porque a mi alrededor sólo veo gente que cae a la lona. Lo importante es que siempre nos quedan fuerzas para incorporarnos. Dicen que, cuando una puerta se abre, otra se cierra. A Zamora le restan aún energías. Es una ciudad que ha soportado de todo. Lean con atención estas palabras: “No, Zamora no se ha perdido en una hora. Pero sí se ha perdido en años y más años de cercos, de olvidos de sus posibilidades, de murallas de silencio para sus necesidades, de portillos por donde se han traicionado sus bienes y haciendas más comunes y por donde ha ido exportándose la flor de sus habitantes”. No son recientes. Las escribió el poeta zamorano Justo Alejo en el 77. Y, hoy, el cuento es el mismo.
Dije al principio que detesto las despedidas, y de ahí el título de este último artículo diario. Seguiré apareciendo por aquí, si nada lo impide, cada domingo, junto a la tribu de colaboradores dominicales. Con el texto de hoy se cierra una etapa. Casi diez años en los que he visto (con pesar) cómo algunos columnistas se iban. Una etapa plena, sin embargo. De aprendizaje. De forja en la escritura, igual que si uno asistiese con puntualidad a un gimnasio para fortalecer sus músculos. Y coincide con la reedición de mi primer libro: una década después. Como si en estos años hubiera trazado un círculo que ahora se cierra y completa. Amigos, les espero a la vuelta de la esquina, dándole a la tecla, y me despido con una cita de J.D. Salinger: “No cuenten nada a nadie. Si lo hacen, empezarán a echar de menos a todo el mundo”.

INVERSO

Me quito el sombrero ante toda la gente que está luchando porque en Madrid se viva un verdadero movimiento poético. Y para demostrarlo aquí llega INVERSO, un recital con un buen puñado de poetas que se realizará en dos bares que están enfrente el uno del otro. Así que no os lo perdáis, que merece la pena.


En INVERSO 2009:

Ana P. Cañamares, Hasier Larretxea, Bárbara Butragueño, Ada Menéndez, Silvia Oviedo + Nacho Aldeguer, Arturo Martínez, Marina Tapia, Gsús Bonilla, Javier Das, José Ángel Barrueco, Escandar Algeet, Isabel García Mellado, Bolo, Óscar martín Centeno y Gonzalo Escarpa.

La música en directo correrá a cargo de Medelia y Olaia Pazos.

Y los videopoemas de Nacho Comeras, Marcus Versus, Patty de Frutos y Aida Moreno + Emilio Alonso.



10 de Octubre. 19h.
El Bandido Doblemente Armado y Los Diablos Azules.
Calle Apodaca. Madrid. Metro Tribunal o Bilbao.

Des Honoris Causa

El número 24 de esta revista de literatura os la podéis descargar desde aquí. Yo me permito copiar aquí el poema que ya ha resaltado en su blog David González, pero es que si tenemos en cuenta su calidad, merece la pena volver a él:



Su nombre es Joaquín
Y vive en los suburbios
de una ciudad que no lo quiere

Su nombre es Joaquín
y camina con cuidado
entre las esquinas de sombras
y los colores de un semáforo

Su nombre es Joaquín
y a veces se entretiene
poniendo a pelear a las hormigas
o tirándole piedras
a ese árbol de mangos

Su nombre es Joaquín
y no conoce el signifi cado
de la palabra pedofi lia
le suena a dolor en las tripas
Pero sí sabe
que de acercarse mucho al viejo de panza gris
será acariciado entre las piernas
y eso
no le gusta



David Robinson. Des Honoris Causa. Nº 24, Parroquia de León, Nicaragua.