martes, 30 de junio de 2009
days with my father
My Mum died suddenly on September 4th, 2006
After she died, I realized how much she’d been
shielding me from my father’s mental state.
He doesn’t have alzheimers, but he has no short-
term memory,And is often lost.
I took him to my mother’s funeral, and to the
burial, but when we got home, he’d as me every
15-20 minutes where my mother was. I’d explain
carefully that she has died , and we’d been to
her funeral.
This was shocking news to him.
Why had no-one told him?
Why hadn’t I taken him to the funeral?
Why hadn’t he visited her in the hospital?
He had no memory of these events.
After a while, I realized I couldn’t keep telling him
that his wife had died. He didn’t remember, and it
was killing both of us, to re-live her death
constantly.
I decided to tell him she’d gone to Paris, to take
care of her brother, who was sick.
And that’s where she is now.
This site is a journal.
An ongoing record of my father, and of our
relationship.
For whatever days we have left together.
days with my father, de Philip Toledano
La Casa de Ana
La casa de Ana está en venta.
La casa de Ana,
la del poema,
la que es digna
si es de dignidad de lo que hablamos.
Con dos dormitorios,
40 metros cuadrados,
exterior,
reformada,
luminosa.
La casa de Ana está en venta.
Y yo no tengo dinero
pero la compraría,
porque conociendo a Ana
las historias
que conservan esas paredes
difícilmente
se encuentran en otro sitio.
La casa de Ana Pérez Cañamares realmente está en venta, y con lo mal que está la cosa ahora mismo cualquier ayuda es poca. Así que aquí el enlace al anuncio.
jueves, 25 de junio de 2009
Un poema de Choche
_036
olor,
que importancia
tiene
el olor,
vas
por la calle
y hueles
a flores,
a alcantarillado,
a mierda,
sensaciones encontradas,
olores
para recordar,
el olor
de las chicas,
de las adolescentes,
de las viejas,
hay que
joderse,
siempre oliendo,
oliendo a sudor,
colonia,
orina,
a ese chupito de hierbas,
ese justo,
el de las 8 de la mañana,
siempre te
acompaña
el olor,
olor a mujer,
a fluidos,
mezcla de vidas,
de cuerpos,
a las flores
de las sales
del baño
compartido,
de la camiseta
de tu chica,
del desodorante,
olor
a pies sudados,
me cago
en el devor-olor,
quiero
oler,
exactamente
a lo que huelo,
a humanidad.
Poema extraído de su blog.
Un poema de Déborah Vukusic
MI PADRE
vuelvo atrás
camino siempre
como los cangrejos
he cedido de nuevo a sus encantos
a la llamada de la sangre
a su voz a sus ojos
(tan iguales a los míos)
a la mentira que me sepultará
una vez más una vez más
vuelvo atrás porque le creo
creo cada mentira
que me cuenta de verdad
y las verdades que de verdad
son mentira
una vez más una vez más
siento
la picadura del escorpión
O MEU PAI
volvo atrás
camiño sempre
coma os cangrexos
cedín de novo aos seus encantos
á chamada do sangue
á súa voz
aos seus ollos
(tan iguais aos meus)
á mentira que me vai sepultar
unha vez máis unha vez máis
volvo atrás porque creo nel
creo cada mentira
que me conta de verdade
e as verdades que de verdade
son mentira
una vez máis una vez máis
sinto
a picadura do escorpión
Déborah Vukusic. 23 PANDORAS. Ediciones Baile del Sol. Selección y prólogo de Vicente Muñoz Álvarez.
miércoles, 24 de junio de 2009
Casimiro Parker en la prensa
Ternura y cinismo a partes iguales
http://www.abc.es/20090624/cultura-literatura/ternura-cinismo-partes-iguales-200906240949.html
martes, 23 de junio de 2009
Últimas cartas a Kansas de Sofía Castañón
HOY TAMPOCO LLEGAMOS A OZ
No lo intentes:
en las baldosas que miras
—las de la cocina, donde
nunca llegamos a comernos—
no hay huellas
de pasos perdidos.
Primero, mucho antes
de cualquier búsqueda,
está el camino.
Y para eso
hay que mancharse los pies.
PUEDO HACER
como con todo,
escoger el color equivocado
apuntar mal una dirección
desandar el camino a tus manos
y fingir
que vuelvo a empezar, que
los rotuladores
las calles
tus ojos
son otros.
Pero si recojo un día el cuarto
y coloco los libros donde van
y deshago las cajas
y dejo tan sólo los bolígrafos
que aún pintan
en el bote del escritorio,
si destapo los escondites y dejo
respirar a la mesa desnuda
quedarán frente a frente
este papel en blanco
y el caos
que aún me sigue habitando.
Sofía Castañón. Últimas cartas a Kansas. la bella varsovia. 2008.
presentación nuevos libros madrí.2
lunes, 22 de junio de 2009
Un poema de Jack Kerouac
LA FEALDAD MORTAL
La historia mortal
(Los hechizados ángeles feos de la mortalidad)
Disfruté alguna
vez de crío con
tarta de dátiles & nata montada
en combinación con el <
entonces me iban los deportes
como algo intenso
& en su momento álgido en
las vacaciones cuando
iba acompañado de cenas de
pavo & torta de melocotón.
Además, ¿recuerdas
las dichosas mañanas ne-
vadas cuando jugabas
al fútbol de tablero
con Papá & Bobby
Rondeau? Las naranjas
& avellanas en un cuento,
el calor de la casa,
el oropel navideño en
el árbol, los chicos
del Club que lanzaban
bolas de nieve debajo de
Gershom Moody en
la esquina?
En el camino que
si insistes, la Generación del
Sexo que
si insistes…
Asqueado por la Noche.
Mi padre era Impresor.
El problema de
las modas es que quieres
follarte a las mujeres
con su ropa de moda
pero cuando llega
el momento siempre
se la quitan para
que no
se arrugue.
Reconócelo, los polvos
más cojonudos en la
vida de un joven eran
cuando no había
tiempo para quitarte
la ropa, ibas
demasiado caliente & ella
iba demasiado caliente; ni rastro
de ese ocio bohemio tuyo,
aquello eran explosiones
de clase media contra
montículos de nieve, contra
paredes de cagaderos
en áticos, en súbitos
sofás en el vestíbulo.
Vaya con tu paz caliente…
Jack Kerouac. Libro de esbozos. Bruguera. 2008.
domingo, 21 de junio de 2009
Un relato de Pepe Pereza
MIMOS
Todo era perfecto. La temperatura era la adecuada, la música suave y el café caliente. Era una de esas tardes de invierno en que no había nada que hacer salvo dejar pasar el tiempo. Ella estaba tumbada en el sofá escuchando música mientras que él leía un libro sentado el un sillón.
- Hazme mimos. - le pidió ella haciendo pucheros con la boca.
- Espera que termine de leer este capítulo. - le contestó él, sin levantar la vista del libro.
- (Con voz de niña pequeña que está a punto de llorar) Ya no me quieres...
- Sí te quiero.
- Mentira...
- Déjame terminar y te hago todos los mimos que quieras.
- ¡Ahora! - exigió, poniendo, de nuevo, voz de niña pequeña.
- (Con sarcasmo) ¿Te ha venido la regla?
- ¡Tonto! - replicó sin abandonar el papel de niña consentida.
- (Afirmando) Te ha venido.
- Jó, quiero mimos.
Él dejó el libro a un lado y decidió seguirle el juego.
- ¿Quieres mimitos?
- Sí… quiero cosquillitas en los pies.
Él cogió uno de sus pies y suavemente comenzó a masajearlo, ella se puso a ronronear como una gata. Todo seguía siendo perfecto. La tarde fue dando paso a la noche y mientras ellos se entretenían con sus mimos y carantoñas, afuera, en el cielo, las estrellas hacían nudismo.
Tomado de su blog, asperezas.
Un poema de Michael Madsen
BEATING
Why do some men ask for a beating?
You can see it in their faces,
You know… they need it.
I beat a guy
With a tire iron once
who pulled a knife on me
and it felt so good
to break-the-bones
in-his-face and see him bleed.
I probably would’ve killed him…
If I hadn’t stopped---
I guess… we will both
remember each other.
Michael Madsen. The Complete Poetic Works of Michael Madsen, Vol. I, 1995 – 2005. (editado por Michael Naughton and Donna Novak)
viernes, 19 de junio de 2009
Un poema de José Ángel Barrueco
ASUNTOS PROPIOS
lo cierto es que mis hermanos y yo
no soportamos a nuestro progenitor
pero tampoco toleramos que alguien
ajeno lo insulte y se meta con él
los problemas familiares
los resolvemos entre nosotros
nadie nos ayudó entonces a odiarlo
y no queremos que nadie nos ayude ahora.
José Ángel Barrueco. No hay camino al paraíso. Ya lo dijo Casimiro Parker. 2009.
jueves, 18 de junio de 2009
Un poema de Raúl Núñez
Está bien, muñeca
Está bien, muñeca,
hace cinco días que le hablo de ti a mis amigos
y que me acuesto tarde por caminar de noche como un lobo.
Hace cinco días me regalaron una gran bota para el vino
y me dijeron que eso me iba a ayudar,
aunque no es cierto.
Pero sucede que esta tarde me compré un lápiz de colores
y estuve varias horas dibujando en la mesa de un bar
y me sentía muy bien
porque hacía mucho frío y yo tomaba café con leche
y por la ventana del bar
veía la llovizna que caía dulce sobre el Barrio Gótico.
Está bien, muñeca,
creo que ya es muy difícil que me pueda hacer daño,
aunque a veces cuando encendía un cigarrillo
tenía ganas de que estuvieras cerca
y me tomaras la mano
y me hicieras muecas divertidas, como antes,
lo reconozco.
Pero volvía a tomar el lápiz y dibujaba un niño con un globo
o un juglar pelirrojo que dormía en el campo
y realmente no te necesitaba.
Está bien, muñeca,
espero que no pase mucho tiempo hasta que puedas olvidarte de alguien
dibujando un juglar pelirrojo.
Quizás te parezca aburrido estar al lado mío en un bar
o inventarle historias a mis dibujos, es probable.
Está bien, muñeca,
me quedo otra vez solo, dibujando.
Yo no te prometo un viaje en auto-stop a la India
ni que dentro de un mes vamos a asaltar la Casa Blanca
ni que iré a las seis de la mañana a las fábricas
a regalarle fotos de Marx a los obreros.
Sólo te digo que quería encontrarte
para decirte que me hubiera gustado ver un hijo creciendo en tu barriga
y que también me hubiera gustado que tomáramos un vino juntos esta noche
y para decirte un montón de cosas mucho más tontas
que no son para escribir en un poema.
Raúl Núñez. Marihuana para los pájaros. Ediciones de Baile del sol. 2008.
miércoles, 17 de junio de 2009
Dos poemas de María Couceiro
*
Puedo ir y venir cien veces
sin involucrarme.
No os conozco, no os añoro
ni os cojo las manos.
Puedo ir a vuestro lado sin miraros.
No tengo ganas.
No me dais nada
ni vivos ni muertos.
*
Miles de días perdidos
corriendo, estresada,
puteada por jefes fascistas
e ignorantes
sin dormir...
Y de repente hay segundos
que llenan la vida de sentido.
Un momento de silencio,
el viento, el mar, tú...
Mierda!!
Llego tarde.
Me voy.
Te quiero.
María Couceiro. La Gran Actuación. Glayiu Editorial. 2009.
"No hay camino al paraíso" en La Opinión de Zamora
Muchas gracias a J.H. por el artículo.
Barrueco se estrena como poeta con un libro que presenta tonos autobiográficos
El volumen «No hay camino al paraíso» recoge los textos del escritor zamorano y otras escrituras de Javier Das
|
Es testimonial y, quizá, duro con algunos aspectos del pasado. O tal se intuye. A veces, no obstante, hay que mirar hacia atrás, para continuar el camino, después, sin perder de vista el horizonte. El libro acoge 48 poemas, que se agrupan en tres secciones. El tono: Como un desahogo sereno, como una confesión valiente y, al mismo tiempo, un poco triste. Porque habla de soledades, de silencios, de sensaciones.
Son poemas narrativos. No admitían, seguramente, otro género y otra forma. Pero la emoción sobrevuela aquí y allí. Se cuentan cosas (¿sucesos o así?) y se convocan recuerdos. En ocasiones, aparece el apunte dramático. Son poemas que también recrean escenas. Pasados los años, el día de mañana... El tiempo suele ser buen lenitivo. No obstante, entre las libertades está la rebelión. Que puede ejercerse con aparente pasividad. Barrueco escribe: «El silencio, a veces, / es más poderoso que un puñetazo». Al menos, rotundo. Inapelable.
Una cuestión, tras la rápida lectura del poemario, podía ser ésta: ¿Ha sido un libro difícil de escribir? Si se habla, en algún momento, de «días de dolor y desesperanza», ¿esa circunstancia vital ha requerido que el tiempo cauterizador haga su labor? El volumen también debe leerse como crónica y relato, historia y confesión. La vida es camino que se hace al andar y al detenerse. Mirar con seguridad al pasado –los golpes, a la larga, fortalecen– es desmitificar el pasado. Si el zamorano se desnuda emocionalmente en algunos poemas, da prueba de firmeza. Esta lírica también es una poesía de la experiencia.
Nada de su escritura anterior, aún con asuntos autobiográficos, había elegido esta vía, que no resulta fácil. Con anterioridad, Barrueco (1972) optó por la novela («Recuerdos de un cine de barrio», « Monólogo de un canalla» y «Te escribiré una novela»), el teatro («Vengo de matar a un hombre»), el cuento («El hilo de la ficción») y el microrrelato.
El poemario del zamorano aparece con otro de Javier Das («Sin frío en las manos»), y los dos configuran el libro «No hay camino al paraíso», publicado por la editorial madrileña "Ya lo dijo Casimiro Parker". Los dos: Testimoniales. Los dos: se enfrentan a las adversidades con estoicismo y refrenada valentía.
El enlace a la noticia, aquí.
Ley de vida, de David González
MATEMÁTICAS
En la portada de mi diario
han sacado
a una niña rubia
a la pizarra.
La niña
está de espaldas
al resto de la clase;
está de puntillas
el brazo izquierdo levantado
una tiza azul
entre sus pequeños dedos.
El maestro le ha puesto
una operación de matemáticas
para que la resuelva.
Una suma.
Una suma que está chupada:
uno + uno.
A ella le da tres.
A mí,
cada vez que abro el diario
y leo lo que voy
escribiendo en sus páginas,
también.
Tres.
David González. Ley de vida. DVD ediciones. 1998.
martes, 16 de junio de 2009
La historia de Julián. Memorias de heroína y delincuencia
Pagué tres meses y salí a la calle. En cuanto salí empezamos con los bancos. Lo de las joyerías nos había mosqueado. Ni joyas, ni hostias, dinerito fresco. Ya no queríamos otra cosa. Dinero.
Juan F. Gamella. La historia de Julián. Editorial Popular. 2008.
lunes, 15 de junio de 2009
Mañana, en Madrid
Carlos Salem y Miguel Ángel Zapata serán los encargados de presentarle.
TIROS EN LA NOCHE
EL COLIBRÍ BLANCO
Fragmento de El Colibrí Blanco, de Esteban Gutiérrez.
domingo, 14 de junio de 2009
Música y versos en una velada en Gijón
Una pasada, sinceramente. Un placer compartir un día y una noche con gente como la de ayer. Muchas gracias a todos, a los que lo organizaron, a los que leyeron, a los que cantaron, a los que fueron a vernos, a los que después se acercaron a comentarnos que les había gustado, a los que no, a todos. Muchas gracias a todos. En estos días una crítica un poco más larga, ahora mismo ando matado, pero había que subir la foto de El Comercio de Gijón.
En la foto: Vicente Muñoz Álvarez, David González, José Ángel Barrueco, Igor Paskual, Ricardo Bórnez, María Couceiro y Javier Das. Faltan Sofía Castañón, Xabel Vegas y Pablo X. Suárez.
viernes, 12 de junio de 2009
Mañana, en Gijón
. María Couceiros Fernández
Vicente Muñoz Álvarez
Sofía Castañón
Ricardo Bórnez
David González
Javier Das
José Angel Barrueco
Música de:
Xabel Vegas
Borja
Juan (XIZ Bar)
Thr3hold
.
Sábado, 13 de junio. 20:00 horas. XIZ Bar (c/ San Bernardo).
miércoles, 10 de junio de 2009
Vivir con lo mínimo
* Ted Simon. Los viajes de Jupiter. Ed. Interfolio. 2009.
Casimiro Parker visita a Borges
Gracias, Carlos, por presentarlos.
Fotos tomadas del blog Escrito en el viento de José Ángel Barrueco.
lunes, 8 de junio de 2009
TOC - AME, de Jara Bedmar
Si te abriera una puerta…
.
.
.
.
.
... si dibujara con una tiza
en las paredes de mi muro
una puerta...
.
.
.
.
.
.
... ¿entrarías?
Corrosive Poetry
Lo dicho, un placer.
jueves, 4 de junio de 2009
Le seguían llamando trinidad
Jueves, viernes y sábado
Hoy y mañana la editorial Ya lo dijo Casimiro Parker estará firmando libros en la Feria del Libro.
Hoy, Jueves 4, en la caseta 41, Libería Estudio en Escarlata, de 18.30 a 20.30
Mañana, Viernes 5, en la caseta 160, Libería Blanco, de 18.30 a 20.30.
Y el sábado, David González, estará firmando libros de su último poemario LOSER, en la caseta 272, Bartleby Editores, de 12.00 a 14.00 y de 19.00 a 21.00.
miércoles, 3 de junio de 2009
martes, 2 de junio de 2009
Carlos Salem, ganador del PREMIO NOVELPOL
Os copio el texto del blog de NOVELPOL:
Enhorabuena, Carlos!!!!!
lunes, 1 de junio de 2009
Un poema nuevo
Habría matado por ti,
habría matado.
Te lo digo ahora con el tiempo
aunque creo que siempre lo supiste.
Habría matado por ti,
les habría matado a todos
si se hubiesen interpuesto
en nuestro camino.
Javier Das. 1 de Junio de 2009.
Sorry i'm late
Excelente cortometraje rodado en Stop Motion por Tomas Mankovsky.
Aquí se pueden ver vídeos del making off.